Je suis "le cancre" de Prévert. Je dis oui avec le coeur mais je dis non avec la tête. Charlie me tend la main : je m'éloigne !! alors que je tremble d'une unique envie, m'y réfugier. Cette main que j'ai si longtemps tenue, caressée, caressante, douce, ferme, voluptueuse, languissante, parfois haletante, cette main, ce poignet, ce bras, cette épaule, ce sein... le ventre, nombril, bas du ventre, toison... Cuisses, surtout l'intérieur ! Bouches qui se trouvent, langues parfumées à l'Amour. Nora Jones emplit la pièce. Sonorités rondes. Rythme léger. "What Am I To You". J'aime bien. Pas trop mais de temps en temps, pour farniente.

Charlie passe sa soirée (sa nuit ???) avec Via. Dont acte.
L'histoire est déroutante. Je ne suis pas dans la jalousie, je ne suis pas dans la peur de l'Autre. D'ailleurs_sourire tristounet_je ne suis pas. Pas actuellement.

Il  y a quelque chose de très pernicieux dans tout ça. Pernicieux et dangereux.

Charlie et moi nous sommes rencontrées, aimées avec des hauts et des bas pendant presque 13 ans mais... MAIS ! Trop différentes ? Pas assez dans le même espace-temps ? L'habitude ? Les habitudes ???
"Caresses et coups de poing dans la gueule sont les pleins et les déliés de l'amour" pour citer Gainsbourg. Lassitude. Puis vient le temps du manque de désir et là je ne résiste pas à "L'être et le néant" avec cette si Sartrienne maxime "Le désir s'exprime par la caresse comme la pensée par le langage". Les mois passent, les années. J'ai de plus en plus de mal à parler. Mon langage s'appauvrit. Mes caresses se raréfient, mon désir expire.