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Je n'ai jamais eu de Barbie, très peu de poupées, juste une que j'ai vraiment aimé. Sa fin fut désastreuse, mon premier vrai chagrin. Suite à ce dramatique incident, j'avais jugé préférable de jouer solitaire dans un monde d'aventures que j'alimentais par des heures de lecture acharnée.  Puis vinrent mes douze ans.

C'était un mercredi, en fin de matinée. La maison était vide et un calme relatif y régnait avant que ma fratrie ne repointe le bout du nez. Je me souviens très  bien que ce jour là il faisait beau. Ce jour-là précisément, je décidais de passer à un autre genre littéraire et de tenter une expérience. C'était un mercredi atelier découverte.
Je suis allée chercher un bouquin mal planqué derrière une étagère et dont j'avais brièvement parcouru le résumé, j'ai fait un saut dans la boîte à cigares de mon père ce qui était sacrément transgresser un interdit et je m'installais dans le fauteuil prioritairement réservé "aux grands".
Je commençais la première page. Je ne sais plus si c'est le film qui a produit le livre ou l'inverse mais l'Emmanuelle du livre me plaisait bien. J'ai lu un chapitre puis j'ai allumé le cigare. J'ai continué à lire. Je ne sais pas ce qui a provoqué les nausées mais j'ai bondi hors du fauteuil afin d'éviter le tapis. 
Il y avait pour moi, à cet âge, quelque chose de nauséeux dans Emmanuelle, quelque chose de nauséeux dans l'expérience du premier cigare. J'ai vu la voiture de ma mère et j'ai recaché le livre, aéré le salon. Elle m'a trouvée pâle.
Quelques jours plus tard, j'ai repris le livre mais en le feuilletant. Emmanuelle et Bee... Chaque paragraphe au féminin me happait littéralement, j'exultais.  Ça restera un souvenir !

Bar-bee avec Emmanuelle ?
C'était la petite madeleine.

Emmanuelle