Mais quand j'étais petite, ce n'était beau que dans mes livres. Autour c'était moche. Oh il y avait bien le sourire de Mademoiselle Poulain, merveilleuse institutrice du CM2. Elle me trouvait déjà un fond de tristesse dans le regard. A vrai dire je n'étais pas franchement triste, pas encore. Je promenais un oeil désappointé sur le monde qui m'entourait, me jurant de ne pas grandir, de ne pas devenir comme elles, les grandes personnes. Pourtant j'avais la même énergie qu'Antigone. Tout tout de suite ou mourir. On disait de moi que j'aurai des problèmes plus tard parce que j'étais trop entière. Entière ??? Oh non, déjà très morcelée. Mais il y avait les bras de ma mère.
Le matin à peine réveillée, je fonçais dans son lit, me calais bien au chaud contre elle et je lui disais : dis moi encore l'albatros. Alors elle murmurait Beaudelaire. Elle connaissait quasiment tout des "Fleurs du mal". Puis on passait à Prévert. "Il est terrible le petit bruit de l'oeuf dur cassé sur un comptoir d'étain. Il est terrible ce bruit quand il résonne dans la tête de l'homme qui a faim et elle est terrible la tête de l'homme quand il se regarde dans le glace de chez Félix Potin. Une tête couleur de poussières....". Ce sont des moments privilégiés dont j'ai le regret. Puis on grandit, puis on dit à d'autres enfants :
"Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher."
Et moi je continue à chercher l'Albatros pour lui rendre son sourire et d'autres enfants le cherchent avec moi. On finira bien par le trouver un jour et on l'aidera à revoler et les hommes cesseront de se moquer de lui, de se moquer du poète. C'est Antigone qui le dit, ou presque :).