Etjeregardeparlafenêtrelesfeuilless'envoler

J'avais seize ans, j'étais en 1ère, cours de français. Dans la marge de ma copie, il y a cette phrase qui ne forme qu'un mot, celui qui pour moi deviendra le plus long de la langue française.  Etjeregardeparlafenêtrelesfeuilless'envoler
J'y pense de temps en temps, particulièrement quand le temps est triste. lorsqu'il pleut sans discontinuer de cette pluie fine, persistante, régulière, si agaçante. Pleuvait-il ce jour là ? Le jour du mot le plus beau ?
Etais-je présente, au moment de la correction des copies, étais-je affalée comme à mon habitude dans le salon à écouter Barbara, La Callas ou Patty Smith ? Était-ce l'heure que je parte de chez elle ? Avant que la porte ne se referme me laissant parcourir les 500m qui me sépare de chez moi dans le vagabondage de mes pensées ?
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J'étais toujours près de la fenêtre, attentive au vol des oiseaux, au vol des feuilles, dans l'envol de mon imagination. Y avait-il un message ? Quel était-il ? Quelques autres phrases ponctuent les huit pages rendues. J'étais très prolixe à l'époque. Il m'en fallait plus, toujours plus.
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Phrase sybylline qui restera un mystère. La seule chose dont je sois sûre est qu'elle me parlait d'elle. Je revois son profil tourné vers la fenêtre alors qu'elle évoque Rimbaud, Madame de la Fayette ou Albert Camus. Je revois son profil dans son bureau, chez elle, à corriger ses copies. Je vois son profil se tourner vers moi et me sourire.
Un peu grâce à elle, la prose est devenue ma première compagne, la littérature une confidente de premier ordre. Depuis que l'on m'a adressé le mot le plus beau de la langue

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